Quelle affreuse nuit. Nikola avait rêvé d’Elle. Ça faisait un moment que ce n’était pas arrivé. Ça faisait un moment qu’il n’avait pas rêvé d’Elle, de lui, d’eux. Et ça lui faisait peur parce que ça faisait longtemps qu’Elle n’était plus dans ses rêves. Ça lui faisait peur car il croyait l’avoir oubliée, et Elle revenait d’un coup. Ça lui faisait peur car il n’avait pas envie de continuer à l’aimer. Non, il n’en avait plus la force.

Nikola alluma une cigarette, dans son lit, ne prenant pas la peine de se lever pour ouvrir la fenêtre. Savourant chaque cellule cancérigène. Il fumait trop. Il fumait trop depuis qu’elle était partie. Elle qui l’avait giflé la première fois qu’ils s’étaient vus tant il était odieux. Il fumait trop, à s’en noircir les poumons qui correspondaient maintenant à la couleur de ses jours. Il aimerait qu’elle soit là pour lui dire de ne pas fumer autant. Elle qui avait réussi à le réconcilier avec un lexique désuet : « couple », « confiance », « fidélité », « projets », « douceur », « sincérité », « communication ». Et il avait adoré ces mots qui lui faisaient si peur. Puis elle s’en est allée. « Je préfère garder le meilleur. »  « Feignante, comment peux-tu savoir qu’il n’est pas devant nous ? »

Nikola ralluma sa cigarette qui s’était éteinte lorsqu’il s’était perdu dans ses pensées. Il inspira cette fumée toxique. Quand bien même l’air paraissait si lourd depuis qu’elle était partie, le tabac froid empestait toujours moins que le souvenir de son parfum. Couvert de fumée et de cendres, il réapprenait doucement à respirer. Connasse.

Il se leva, du pied gauche, et entreprit de s’habiller tout en se faisant chauffer un café. Il avait une chronique à présenter au QG de la grande chaîne nationale, qui se tenait étrangement à Vögar. Sûrement que c’était moins cher ici. Payé à être une grande gueule, il préparait ainsi une chronique par semaine.

Ainsi donc il se rendit sur le lieu, salua l’équipe technique, l’animateur, les assistants, avant d’aller s’enfermer dans sa loge pour se ronger les ongles jusqu’au sang et tenter de chasser son humeur noire. Puis l’heure de l’émission arriva. Après trois cigarettes, il se lança sur le plateau. Il déballa sa chronique acide avec son arrogance naturelle, sans accro. Tout se passait bien. Jusqu’à ce qu’il termine sa chronique et que le présentateur le prie de rester, car ils allaient accueillir un invité spécial. Un politique connu. Nikola senti le piège venir. Et il avait raison. L’émission accueillait sans qu’il le sache une candidate aux élections présidentielles d’Islande. Un furoncle à la face du monde. La candidate de l’extrême-droite. L’Islande du pire.

C’est ainsi que, sous son regard rempli de mépris, elle s’avança, souriant de toutes ses dents de requin sur le plateau. Elle prit place sur le siège juste devant lui. Il pouvait sentir d’ici toute la haine qui emplissait son âme. Mais il tâcha de garder son calme. Ce n’était pas le moment pour déballer sa haine, il avait terminé sa chronique, même si c’était dans cet unique but que le présentateur l’avait prié de rester. Le bobo contre la facho, il voulait de l’audience. Ainsi, l’écoutant vomir sa haine contre les étrangers, il plantait ses ongles profondément dans son siège pour ne pas craquer et la faire valdinguer dans le décor en carton du plateau. Sauf qu’il était vraiment de très mauvaise humeur, et n’ayant de base pas la langue dans sa poche, aujourd’hui ses nerfs étaient à vif. Alors il se leva, regarda la candidate droit dans les yeux, et lui acensa :

« Madame. Le nationalisme mène à ce genre de phrase : « Tu es né du mauvais côté de la frontière, pas de chance, tu vas devoir subir la précarité, le chômage, la stagnation morale, la souffrance physique, et de surcroît je ne t'aiderai pas. » Le nationalisme est l'égoïsme à l'état pur. C’est considérer qu'un être humain peut mourir car il ne fait pas parti de notre société, alors que nous ne nous gênons pas pour aller accomplir nos besoins dans leurs pays à eux. Alors madame, et très cher public, veuillez m’excuser de ne pas pouvoir écouter plus longtemps ce torrent de haine, au revoir. »

C’est ainsi qu’il quitta le plateau en pleine émission. Emission qu’il était censé avoir quitté à la fin de sa chronique de toute manière. Mais voilà, le présentateur l’avait son buzz. Le bobo clash la facho. Ça fera sûrement les gros titres demain, il recevra les torrents d’insultes habituelles des électeurs de droite, il se ferait peut-être remonter les bretelles par la direction, mais tant pis. Il ne pouvait rester plus longtemps à respirer le même air qu’un monstre.

Il passa à sa loge récupérer sa veste, sorti son paquet de cigarettes, se dirigea vers la sortie en croisant quelques personnes de l’équipe technique qui baissaient les yeux face à son regard noir, conscients, car ils avaient vu ce qu’il s’était passé, que ce n’était pas le moment de lui adresser un mot. Il ouvrit la porte de la sortie d’un coup de pied, l'envoyant contre le mur, qui rebondit alors contre Nikola, qui, les nerfs à vif, répliqua à son tour d'un coup de poing pour la renvoyer définitivement contre le mur. Ce qui eu pour conséquence de lui ouvrir la main. Si la douleur physique pouvait atténuer sa colère mentale, c'était tant mieux. Il ne s'en préoccupa pas, inspira un grand coup, et alluma sa cigarette.

« Marýn de mes burnes… Je t’en foutrais des flux d’immigrants moi. Blabla la violence dans les quartiers, et mon cul sur la commode. Vieille pimbêche bourgeoise de mes deux… »

Il s’arrêta de maudire la candidate. Quelqu’un était là. Il se retourna, ses yeux lançant un regard à glacer le sang, et découvrit la personne qui avait assisté à toute la scène.